Au-dessus de Naples—ô ses ruelles,
si vieilles, si fines qu’un soupir s’y glisse—
le Vésuve rêve et forge encore,
lent baiser d’ombre et de feu mêlés.
Comme une Sirène en demi-songes,
Parthénope s’y cambre, offerte,
et la ville, la nuit, se tresse d’or,
chaque pente un chapelet de flammes.
Même la nuit s’y gonfle et s’y verse,
gorgée de grappes et de lueurs,
et l’on boit, sur des lèvres ardentes,
Lacryma Christi, Vesuvio Spumante—
noms qui fondent, en psaume et en perle,
chaque vin—Sirène, fondue, qui chante.
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